Ele trata as mulheres com uma dose perfeita de condescendência única.
Escreve para elas, pela aprovação de uma sensibilidade máscula.
Tem prazer em ‘boas semanas’, ‘beijos saudosos’,
e verbetes adjetivados em meio a ‘você é tudo isso’...
Você o conheceu assim, quando era uma delas.
Você o conheceu sabendo de tudo o que era capaz.
Ah, querida. Quantas vezes mais pretende meter os pés pelas mãos?
Você se pergunta se esperou demais.
Você olha nos olhos, beija a boca...
E espera que toda a espera não seja só sua.
Ele é sinuoso, intenso, docemente erótico; quando escreve.
E você só espera toda a intensidade quando está perto.
Mas apenas a sinuosidade encontra lugar fora das palavras escritas.
Você o quer para além do que ele mostra que pode ser...
Porque soube pelo que ele diz que isso é possível.
Ele diz que o amor é lindo, que o mundo precisa de retalhos,
que ama além dos limites de qualquer um,
e diz que tem um balão...
Você só espera que suas palavras transpareçam mais em atos.
Só espera que o poeta não seja apenas uma exibição literária.
Só quer não ser enganada por rimas baratas como foi um dia.

Ele trata as mulheres com uma dose perfeita de condescendência única.
Você só quer ser diferente dentre todas essas mulheres.
Porque é em você o abrigo que ele procura quando a lua cai.